Continuidad del viento

Vistazo al vuelo y miradas que se cruzan. 

El beso que recuerdas, redentor. El beso futuro, el esperado.

En el beso presente desaparece el tiempo y la trama de instantes se alinea y prende brillos por toda la estancia; labios que son luz, solo para ver la mirada desconocida. Siempre lo es. Siempre el flujo tiene un nuevo matiz, un leve cambio de cadencia. 

El orfebre, el pobre orfebre, lo es porque no le queda mas que pulir y tallar para disfrutar nuevos detalles.

Los amantes disfrutan nuevas maravillas en bruto en cada acometida, en cada encuentro pactado.

Los amantes distinguen su nombre en el aroma y la piel, siempre en singular, pieza única e irrepetible, es el lienzo de sus declaraciones, tan sucias como honestas.

Princesas y príncipes sin más corona que el halo de su calor ganan nuevos reinos cada noche mientras el orfebre, con la mirada gastada, ajusta la lupa para tallar un nuevo vértice.

Ahogados

Un silencio.
Muslos marmóreos chocan febriles
felices
figuras envueltas, rostro sin ojos
asombro.
De la piel fluye a las entrañas de la piel aroma atrapado en las puntas de los dedos que escriben una fábula sobre ahogados, voluntarios seguidores de sirenas y lo dulce del prescindir, del carecer de necesidades libera notas titilantes como melodías de una orquesta oculta.
Estremece.
Aturde.
Nadie sabe ya a que cuerpo corresponde cada partícula.

Rendiciones #89

El monstruo en el que te has convertido en mis mejores pesadillas
el que me hace la violencia sin pausa
el que derrumba las puertas sin llamar.
La carne que vuelves solo carne, sin conciencia ni piedad
la que tiembla por la mañana
la que te espera para agonizar.

El humo de los días

Hacía tiempo.
Han pasado casi dos meses y aquí estamos de nuevo, pero para qué hablar de días o minutos. Somos perros del segundo, de paralizar el flujo de burbujas en la cerveza recién tirada cuando nos sentenciamos. Del tiempo solo importa el recuerdo; un recuerdo, para ser exactos. Pero para que vamos a hablar de el, ambos lo tenemos presente.
Somos perros del ahora y no tenemos que desprendernos del collar; estamos a distancia de mordisco.
Vámonos, despidámonos por si no conseguimos volver.
Pase lo que pase nadie recordará que esta noche estuvimos aquí.

De cisnes

Manual de uso sin puntos marcados, la traviesa que sujeta razón y piel pura; puente destruido abre carretera y neuronas enloquecidas en la punta de la lengua, prolongada caída.
Vértigo escrito con labios sobre mármol
y la plaza movilizada
columnata en llamas
no es auxilio lo que pide el arco de la espalda
las bestias cuando se aman lo hacen con compasión.

Patio

Tensa los muslos eléctricos en un saludo al sol que resplandece rebotado sobre la piel, piel que sabe lo que quiere. Piel que reclama, que aúlla cantos de invocación de libros antiguos aún sin escribir, una búsqueda de arrebato y rendición como buscan todos los habitantes del Olimpo; todo el poder orientado a encontrar la manera de caer, de desprenderse de lo divino y por lo terrenal volver a la divinidad, de destruir el logos y levantarse mito de nuevo.
Estatuas móviles de la eternidad
cazando un nuevo día.

Fluidos

Agua.
Fluyen pequeños demonios entre palabras picando metódicos los cimientos de los muros. Filtraciones empantanando miradas y pupilas persiguen pupilas que se despistan con detalles y se vuelven a encontrar; palabras se ahogan y uniformes fabrican una melodía, un eco como ondas de piedra cayendo en el río.
Café.
Suben las revoluciones. Midiéndose en círculos, amenazando con escorzos de sonrisas, anticipando movimientos. Armas a la vista y la excitación de la confrontación, guerreros libres sin general acomodan el campo de batalla; palpitan aguardando corte, fuego y placer.
Viento.
Planes derrumbados, entropía y partículas chocando furiosas derrumban el cielo desde una nueva constelación. Muros de muslos y labios fundidos, hogar de la tormenta, y en el ojo, en el mismo centro del tornado, dedos-uñas-mordisco-lenguas se lanzan a la conquista de cada diminuto pedazo de piel. Terminaciones nerviosas caen en cada choque y exhalan un último grito de rendición, orgullosas de la lucha y la barbarie; sentidos reconfiguran la cosmogonía, todo reducido a un espacio común y ya nada es delito ni sagrado ni nada existe sin nombre de pulsión.
A lo lejos, tras un telescopio, un científico traduce la luz y determina que ha nacido una galaxia.

Tribulaciones de proyeccionista

Como podíamos por aquel entonces saber que la grava hundida en las rodillas y la voz materna prohibiendo mirar directamente al sol no eran más que una redundancia de la coraza, que esa prohibición de hollar la piel campearía en tantas formas y sueños y que tantas horas pasaríamos intentando escapar de sus barrotes.
Quién sabe que hubiese sucedido de no ser así.
Quizás los actores habrían escrito el guion y huido del teatro, corriendo despreocupados y riendo en cada encuentro con el asfalto, quizás otros llegarían tras ellos y tropezarían en el mismo lugar y las gotas se irían juntando hasta ser charco y lago y mar y al final saldrían con un filtro de plasma que les salvaría del fulgor de las estrellas y las contemplarían en éxtasis ante el público estático.
Tal vez algún día esto cambie
de momento sigue la función, perenne.

C'est moi

De quien sean propiedad los ojos que nos miran

el desprecio que nos regalan sus palabras

son disculpas que no necesitamos.

Todo el recuerdo, toda la historia de nuestra cultura

esta ya escrita en nuestra piel; 

tomamos solo un pequeño descanso

para danzar como merece

el folklore de los cuerpos.

Pulptura asesina

Con gran alboroto se recibe la noticia; las puertas de la Academia han caído.
Cainitas funden la etimología de miedo y deseo
fenece la idea de castidad
puros y corruptos aletean, tantos se levantan que opacan la luz del sol.
Fin de la vida.
Dos perdidos, ajenos a las noticias, se desperezan saliendo de la cueva y edifican castillos con las cenizas de la humanidad.