Otra pequeña carta.

Her body has no smell: an odourless flower.
(Joyce)

Ahuyentados.
Quedó grabada la luz, lo único etéreo capaz de permanecer en este entorno.
Hace mucho silencio.
Cuando alguien me pregunte por ti podré entristecerme tranquilo inventando una nueva definición para ese olor que no recuerdo. Podré sonreír hablando de lo hermoso que era todo y lo felices que somos ahora sin saber si lo eres o si esta mañana te has despertado preocupada.
No se si así ha sido, ni porqué podría ser. No puedo decirte nada para ayudarte con tu preocupación porque la desconozco.
Te gusta el sol de invierno. Quizás estés sonriendo.

Eso resume todo.

Es alegre pensar que ya te has decidido a ser impura.
Vas a deslizarte.
Pasarás cerca en alguna ocasión, pero no se si tendrás tiempo a saludar
así que quiero decirlo ahora
mientras borras ufana tu nombre de cada rincón
o será más complicado
porque recordaré que llegaste a morir y no quedará evidencia de que te fuiste viva
por eso quiero decirlo ahora
aunque no te interese ya llevarte ningún recuerdo
y lo digas sonriendo
ingrávida
ya ausente toda tu relación con el peso
por eso voy a decirlo ahora
porque ya te has ido y a nadie le importarán unas palabras.

Agua, dije.

1
Escucha
en la boca del metro hay una muchacha que me recuerda a ti.
Aunque te quiero la he mirado con odio para ver si ella también te recordaba
creo que me ha tomado por un loco más
voy a bajar las escaleras y si no me devuelve el saludo
otra vez me habrás ayudado a bajar al infierno.

2
El último día de cada semana tomo un baño y te recuerdo
o te imagino
siempre ausente o a punto de irte
me gusta como se me arrugan los dedos mientras siento que me ignoras.

3
Tienes la sonrisa helada
los muertos se ríen de ti
ya ni te molesta el olor de tu carne pudriéndose.

La reconquista

1
Toda la pereza del estadista en el exilio, ni un ápice de rencor.
Un juego de estrategia que es todo memoria
reinvención buscando calma.
La persiana cerrada para evitar asomarse, que nada contamine la nueva narración que explica lo sucedido mucho mejor que lo vivido, un relato donde hay causas y consecuencias bien definidas y puede explicarse cómo sucedió todo sin echarse a temblar.

2
Llama y se lo cuenta, hay razones en las que no pensamos en su momento y otras a las que les dimos demasiado peso, estábamos equivocados, hablemos de ello.
Se convencen de que es cierto.
Lo es, como cualquier otro relato de una vivencia.

3
Pasa un tiempo.
Sin causas ni consecuencias
discuten para esconderse que se quieren apuñalar.

Rendiciones #8

1. Ahuetado: lacerado.

Un barril de sudor, descarnado.
El trazo, mapa a posteriori del camino.
Pintura trágica biodegradable.
Legado de la inexistencia.

2. Otate: caña maciza.

Fauvismos #28

Un sendero oculto, un recinto para la melancolía, una decepción a la que buscar lugar y todo sentada sobre su cama, a ratos tumbada, siempre inquieta y aterrada ante la posibilidad de un existir inmóvil.
Ella, la estatua de escasos reflejos
medidos y orientados
consciente del regalo y la carga
purga la furia en su piel hasta perder el jadeo y el color
odiando saber que no hay manera feliz de ser una salvaje.

Luciferia

1
Se enfrenta a su patrimonio con ojos sanguinolentos; olvidó lamerse las lágrimas y ahora busca alguna consecuencia que pueda enfriar la llamarada de sus caderas.
No existe.

2
Su narrativa: páginas al azar de una biblioteca infinita.
Salta de línea en línea
buscando el hilo que cuelga sobre su espalda.

3
Guerrera en la polis
amanuense en el medievo.
Sufre y pasea con la tiara a cuestas sin saber donde devolverla
la enferma sin trono.

4
Esta tarde tiene el pesar de quien nunca olvida
invita a su cama a un cualquiera
para poder hundir el rostro en un hombro
para morder como le gusta cuando no sabe dejar de llorar.

Rendiciones #43

El desayuno huele a placebo.
Un intento de pausa analgésica por
(esto
eso
lo otro)
por reconducir el temor y el placer que se miran estrábicos frente a frente buscando el punto común de la voluntad y la rendición.
La forma reducida al mínimo
la fórmula para averiguar la despreciable masa del fondo.

Blues rojizo

Aún permanece un rastro de tintura en las rodillas, y es que toda su historia tiene un tono rojizo,
un hilo de niña juguetona cuando camina por el campo y cuando trasnocha
el hilo frío cuando muerde sandía cerrando los ojos
el hilo cuando afila la mirada y clava el diente en el labio esperando una respuesta
(uno de sus juegos, gambito cruel).
Observa a un pájaro y se siente encerrada en su cuerpo para poder desatarse y fantasear volátil, renunciar a la anatomía para ser un fluido de sentimientos y sensaciones
empapar y ser empapada
un glóbulo en el sistema circulatorio de ese ente que llamamos belleza.

La pestaña y el eco

El resultado es un fetiche.
Invariable, siempre lo es, un viaje del anhelo a lo material y palpable, una sugerencia a compartirlo, es el punto estático donde ponernos de acuerdo en centrar la mirada y elevarnos como elogio.
Un lugar sin ubicación concreta donde tu mueca y mi mueca están articuladas por una cierta voluntad de pasión donde solo importa lo que ponemos en común.
Escribir con la mirada puesta en la mirada que te leerá como forma de evitar intermediarios
olvidada la vanidad solo hay entrega
y ahora
un beso en algún lugar devuelve otro no sabes donde.