Honor

   -Si ella no la lee, solo es tinta derramada -hablaba una persona vacía, hablaba quien había perdido la esperanza-. Y  no enviarán ninguna carta por nosotros.
Siguió escribiendo, firmó como si grabase una caricia sobre el papel, la dobló con cuidado. Apenas comenzaba a dormirse cuando entraron a buscarlos; los llevaron al campo con el amanecer.

Delante del pelotón de fusilamiento pudo recordar su último beso.

Minuto Soma

Cada poro es una puerta abierta; tienes la esperanza de que sirva para algo. Hay una musica de tic-tac, un ralenti creciente de tic-tac, la luz desde abajo para observar el cielo. El cielo de tu boca no recubre tu paladar. El cielo de tu boca a veces cuando sonries, a veces callada, el cielo de tu boca es la comisura relajada de tus labios. Morderse hasta sangrar, revolcarse en la sangre, piel y carne ahuyentando lo terrenal. Bajo el microscopio solo son celulas, pero se unen. La ebullicion como estado natural y no alterado, un movimiento en sincronia tic-tac y el ralenti creciente tic-tac, y cada poro sigue como una puerta abierta y tal vez sirva para algo.

Débito

Es esta construcción

en la que el ladrillo y la bola de demoler

sostienen la misma mirada.

Es este continuo

que solo rompe

una respiración entrecortada.

Es la chaqueta raída que intercambiamos,

es la vívida memoria de lo que no vivimos,

la atonía que consolidamos con cada silencio.

No permitimos que la piel riese

ni llorase.

No lo permitimos.

Regalamos nuestro derecho

a pasear cogidos de la mano

ignorando a los ignorantes,

siendo irrefutables en la calle

temblorosos entre paredes.

Retorcimos la mirada.

Perdimos nuestra paz

por no afrontar la guerra.

Perdimos nuestra paz

por no aceptar la guerra.