Cabaña

21:11

El minuto en que el arte y la vida pueden morir a manos del conocimiento.

Atraviesa la puerta persiguiendo un rubor

una constancia

algo que le demuestre que el mundo no existirá cuando ya no esté en el

una garantía

un freno al pánico del limbo.

¿Es quien dice ser ese dolor que no duele pero se siente, acaso? 

Una pregunta incorrupta se pierde a las 21:16.

Es otoño, el día se disuelve cuando encuentra la duda que le permite saber que no llegara tanto conocimiento, que siempre habrá huecos por rellenar

que la pasión y el equilibrio son el reino de los funambulistas

sin público ni red.

21:21