Otra pequeña carta.

Her body has no smell: an odourless flower.
(Joyce)

Ahuyentados.
Quedó grabada la luz, lo único etéreo capaz de permanecer en este entorno.
Hace mucho silencio.
Cuando alguien me pregunte por ti podré entristecerme tranquilo inventando una nueva definición para ese olor que no recuerdo. Podré sonreír hablando de lo hermoso que era todo y lo felices que somos ahora sin saber si lo eres o si esta mañana te has despertado preocupada.
No se si así ha sido, ni porqué podría ser. No puedo decirte nada para ayudarte con tu preocupación porque la desconozco.
Te gusta el sol de invierno. Quizás estés sonriendo.

Eso resume todo.

Es alegre pensar que ya te has decidido a ser impura.
Vas a deslizarte.
Pasarás cerca en alguna ocasión, pero no se si tendrás tiempo a saludar
así que quiero decirlo ahora
mientras borras ufana tu nombre de cada rincón
o será más complicado
porque recordaré que llegaste a morir y no quedará evidencia de que te fuiste viva
por eso quiero decirlo ahora
aunque no te interese ya llevarte ningún recuerdo
y lo digas sonriendo
ingrávida
ya ausente toda tu relación con el peso
por eso voy a decirlo ahora
porque ya te has ido y a nadie le importarán unas palabras.

Agua, dije.

1
Escucha
en la boca del metro hay una muchacha que me recuerda a ti.
Aunque te quiero la he mirado con odio para ver si ella también te recordaba
creo que me ha tomado por un loco más
voy a bajar las escaleras y si no me devuelve el saludo
otra vez me habrás ayudado a bajar al infierno.

2
El último día de cada semana tomo un baño y te recuerdo
o te imagino
siempre ausente o a punto de irte
me gusta como se me arrugan los dedos mientras siento que me ignoras.

3
Tienes la sonrisa helada
los muertos se ríen de ti
ya ni te molesta el olor de tu carne pudriéndose.

La reconquista

1
Toda la pereza del estadista en el exilio, ni un ápice de rencor.
Un juego de estrategia que es todo memoria
reinvención buscando calma.
La persiana cerrada para evitar asomarse, que nada contamine la nueva narración que explica lo sucedido mucho mejor que lo vivido, un relato donde hay causas y consecuencias bien definidas y puede explicarse cómo sucedió todo sin echarse a temblar.

2
Llama y se lo cuenta, hay razones en las que no pensamos en su momento y otras a las que les dimos demasiado peso, estábamos equivocados, hablemos de ello.
Se convencen de que es cierto.
Lo es, como cualquier otro relato de una vivencia.

3
Pasa un tiempo.
Sin causas ni consecuencias
discuten para esconderse que se quieren apuñalar.

Rendiciones #8

1. Ahuetado: lacerado.

Un barril de sudor, descarnado.
El trazo, mapa a posteriori del camino.
Pintura trágica biodegradable.
Legado de la inexistencia.

2. Otate: caña maciza.

Fauvismos #28

Un sendero oculto, un recinto para la melancolía, una decepción a la que buscar lugar y todo sentada sobre su cama, a ratos tumbada, siempre inquieta y aterrada ante la posibilidad de un existir inmóvil.
Ella, la estatua de escasos reflejos
medidos y orientados
consciente del regalo y la carga
purga la furia en su piel hasta perder el jadeo y el color
odiando saber que no hay manera feliz de ser una salvaje.

Luciferia

1
Se enfrenta a su patrimonio con ojos sanguinolentos; olvidó lamerse las lágrimas y ahora busca alguna consecuencia que pueda enfriar la llamarada de sus caderas.
No existe.

2
Su narrativa: páginas al azar de una biblioteca infinita.
Salta de línea en línea
buscando el hilo que cuelga sobre su espalda.

3
Guerrera en la polis
amanuense en el medievo.
Sufre y pasea con la tiara a cuestas sin saber donde devolverla
la enferma sin trono.

4
Esta tarde tiene el pesar de quien nunca olvida
invita a su cama a un cualquiera
para poder hundir el rostro en un hombro
para morder como le gusta cuando no sabe dejar de llorar.

Rendiciones #43

El desayuno huele a placebo.
Un intento de pausa analgésica por
(esto
eso
lo otro)
por reconducir el temor y el placer que se miran estrábicos frente a frente buscando el punto común de la voluntad y la rendición.
La forma reducida al mínimo
la fórmula para averiguar la despreciable masa del fondo.

Blues rojizo

Aún permanece un rastro de tintura en las rodillas, y es que toda su historia tiene un tono rojizo,
un hilo de niña juguetona cuando camina por el campo y cuando trasnocha
el hilo frío cuando muerde sandía cerrando los ojos
el hilo cuando afila la mirada y clava el diente en el labio esperando una respuesta
(uno de sus juegos, gambito cruel).
Observa a un pájaro y se siente encerrada en su cuerpo para poder desatarse y fantasear volátil, renunciar a la anatomía para ser un fluido de sentimientos y sensaciones
empapar y ser empapada
un glóbulo en el sistema circulatorio de ese ente que llamamos belleza.

La pestaña y el eco

El resultado es un fetiche.
Invariable, siempre lo es, un viaje del anhelo a lo material y palpable, una sugerencia a compartirlo, es el punto estático donde ponernos de acuerdo en centrar la mirada y elevarnos como elogio.
Un lugar sin ubicación concreta donde tu mueca y mi mueca están articuladas por una cierta voluntad de pasión donde solo importa lo que ponemos en común.
Escribir con la mirada puesta en la mirada que te leerá como forma de evitar intermediarios
olvidada la vanidad solo hay entrega
y ahora
un beso en algún lugar devuelve otro no sabes donde.

Delerue

Entra en silencio, se sienta, observa la alberca deformada por la suciedad de la ventana y hace de cada destello un zoótropo; envuelta en farolillos animados danza y sacude de su cuerpo todo el veneno acumulado.
Dice desde el epicentro de esta imagen silenciosa que lo suyo no es medible
algo que el espectador ya sabe
pero que le gusta recordar luciendo sonrisa
dice que a solas en una habitación desnuda no existe la austeridad y que todo gesto engalana
que la mecánica se vuelve ilógica e impredecible
pero que no por ello dejes de intentarlo
que juegues con cada resorte y te sorprendas con el resultado.
Lo que parece un poso de tristeza es el camino que escogió hacia la belleza
cansada
y ahora satisfecha.

Amanecer #2

Salta sobre la cama agitando su flequillo de estacas
como celebrando
(solo ella sabe qué cara pone en esos momentos, el cadáver no puede verlo)
chapoteando el último cenagal de tantos que lleva marcados en las rodillas.
Se acomoda en una esquina y esboza la escena; el movimiento del pelo impide ver su expresión, no regala un detalle tan impertinente a un simple cuaderno.
Ha derramado la sangre de no sabe cuantos corazones y en ese momento solo le importa que la canción se repita una y otra vez, sonríe la marcha triunfal (seguimos sin saber los detalles) y se retira a la otra punta de la habitación.
Desde allí piensa lo mucho que le gusta dibujar en rojo sobre blanco.

Amanecer

Al amanecer los huecos de la persiana conjuran retorcerse y todos los rayos convergen en el mismo punto de tu pecho. El prisma eres tú
un rayo de energía
una bola de espejos en la boca semiabierta
el sudor brillando, purpurina salada en la pista de baile.
Al amanecer estableces la diferencia entre cuerpos dormidos y entropía. Al amanecer deslizas un desajuste en nuestra química fundamental. Al amanecer somos bacterias en una placa de petri saludando displicentes al ojo que mira al otro lado del microscopio.
Es difícil amar a una mujer que al amanecer abre su coño para que salgan tus demonios batiendo palmas y no fundar una nueva religión
es difícil sostener tu paganismo solo sobre antiguos dioses
es sencilla la rendición
al amanecer.

Vocativo

Llámame, Medusa,
para que pueda fingir desdén por tu brillo.
Éramos hermosos desconocidos trabados en un cuarto diminuto,
batallando hasta terminar el oxígeno,
una vanguardia muerta riéndose de su propio desatino.

Siempre supimos que terminaríamos hablando del pasado
escribiendo en los mensajes palabras como ceniza y café
siempre creímos que sabríamos degustar la crueldad que teníamos pactada.

Tres de cinco

-Hay otra mañana del día de hoy, otro café, otro saludo al sol.
Y si lo dice se hace cierto
intentan matarle la ilusión pero se hace pedazos y se multiplica
un perímetro de incontables reflejos.
Le gustan las luciérnagas. Ella también es un polífago luminoso, una dinamo de recuerdos, y su memorabilia llena estantes de buen coleccionista
el vacío mejor tallado en una vitrina de cristales rotos.
Le gustan las sonrisas. Ella es el Chesire en el que desapareces y reapareces limpio, con ganas de enfangarte chapoteando sin compromiso.
La otra mañana del día de hoy ella se despierta y te saluda desde su ventana y nunca llegas a saberlo.

 

Preludio a un asesinato

Cómplices
asesinos voluntariosos de manos enredadera intercambiando mensajes táctiles bajo la mesa de un café
sin alarde urden cuatro gestas de las que no hablará ningún libro
ninguna crónica de sucesos les hará leyenda.
Se debaten entre el beso y el navajazo conscientes de que al final lo mezclaran todo
cómplices también de su ritual
de amamantar con mimo el destino pactado
de labrar con paciencia el canal por el que fluirá la sangre que manará de sus heridas.

Huecos #14

Llevo días sin estar enamorado;
he tenido tiempo a recordarte y echarte de menos
(bonita forma de decir que nunca te quise)
y de entretenerme con complicaciones
lo mismo que hacíamos entonces
aliviar con ese peso
el dolor de no vivir sencillo.

Una profecía llena de desventajas

1
Voy a dejarme las uñas largas
para que te duela más que no te arañe
-
El horror vacui de la piel impoluta
no hay otra manta para este invierno
-
Memorizados los mapas que impiden salir de la ruta
memorizada la tensión
la calma.

2
Es mejor
será mejor
es mejor
y otros estribillos sin puente
somos invisibles bajo el vano de la puerta principal de la catedral
creo que dices
y asiento
es mejor
para qué negarlo.

3
La duda es qué se hace cuando no hay duda
y ojalá fuese una ironía.

Hablemos de ayer como si fuese hoy.

1
Las vistas de tu ventana y las vistas de mi ventana son tan diferentes que asusta pensarlas cada una en casa del otro, pero vamos a probar de todos modos.
Un método para cambiar la polaridad y seguir rigurosos una brújula desnortada.

2
Nos reconocemos perdidos.
La cuadrícula se ha vuelto un manojo de tentáculos sin cabeza
(el riesgo de alterar los mapas)
y vagamos
fingiendo no pretender encontrarnos nos encontramos.

3
Hablas como si fueses yo mismo
como si vieses lo mismo que yo cada mañana al despertar
supongo que te está pasando lo mismo y nunca quisimos servirnos de espejo.
Ha sido un buen intento
hemos encontrado un nuevo método de evitar el deseo.

4
Escribes un texto
escribo un texto
queda una metáfora de la que no logramos deshacernos
no es esa la violencia que alabamos.

Hablemos de hoy como si fuese ayer.

No es lo que nos empecinamos en creer
ni lo que quisimos
no es un resumen de las conversaciones sobre el tema en terrazas
alambicando sobre cervezas algo tan simple que escapaba al discurso.
Esta noche es un reflejo que no interesa
estamos sentados
ambos
pensando en cosas distintas
en una postura similar
eso es todo

si

eso es todo

a veces podemos reconocernos como pares en la distancia
(inserte aquí un par de versos sobre constelaciones y asocie a texturas)
imaginar un drama
un romance
cualquiera de los esquemas que hemos aprendido
y sentir entonces que seguimos atados a los griegos y sus conceptos aunque solamos hablar de autores y pensadores del siglo XX
(el XXI somos nosotros)

desprecio por esas formas

una sonrisa, ya hablamos uno de estos días
te imagino tan triste como yo lo estoy
pero no es algo que vaya a preguntarte.

Iterando

Nos dejamos el odio en la primera cita
ahora
eres una coletilla en cada despedida
un lastre en cada primera noche.

Silencio.
Manejamos cinco formas de imposibilidad distintas
las he contado.

Silencio.
Nada hay que decir de quienes osan sellar un no con un beso.

Silencio.
Silencio es lo que nos falta por probar.

Jardineros

No se ha visto a ningún grupo de margaritas hablar del futuro

y si acoger cuerpos sonrientes cada primavera

al menos dentro de la prepotencia de la taxonomía las llamamos bellis

perennis o sylvestris

como si eso fuese una diferencia

pero bellis, eso es lo que importa

y recostarse sobre ellas con respeto para dejar de respetarnos

sin planes

en el instante que ellas dictan

ellas aplastadas, nosotros destrozados

todos felices.

Retozamos

el polen se expande

el instante que no habla de futuro se reproduce

un dialogo natural

cuerpos rotos

tallos retorcidos.

Eukarya

1
El quimerista asumió que desbocarse y atenazarse son partes del mismo ritual y que ninguna persecución productiva mantiene un ritmo constante.

2
Ahora sabía que no era real. Ya que el recuerdo era su propia invención podía alterarlo y reanudar la búsqueda, cambiar a la princesa egipcia por la hija de un criador de lebreles de alguna región francesa, a Corso por el legendario Montignac, asaltador de caminos de obra perdida al que dicen que Rimbaud robó tras una noche de vino y diversas complacencias.

3
Teresa. Theresa.
Pulir el detalle. Un ligero cambio en la semilla puede cambiar por completo el crecimiento de la idea, ahora que todavía es autónomo es el momento de estas pequeñas decisiones.
Teresa.
Hija de un criador de lebreles ya tiene una hache.
Se llamará Teresa.

4
Encontrar a Teresa, el reflejo de Teresa en alguna mirada.
Quizás fuese el mismo Rimbaud el que lanzase la historia, quizás nunca conoció a Montignac. Aún así habrá que rastrear su obra y buscar anomalías, algún punto de fuga que oriente hacía el mito para poder ir acercándose a Teresa, ir concretando los versos que la describían y entender el porqué de la obsesión, cual es la idea o el ideal que Teresa, la indefinida Teresa, había cimentado en su conciencia. Perseguir sin saber, peregrinar atento a cada señal.

5
El quimerista no tiene tiempo para labores inalcanzables.
La belleza le ronda, sabe que acercarse a ella es la manera de seguir sintiendo hambre.

Vivacce

Llama al número de teléfono que perdí
(digamos que en una mudanza, por la noción de traslado).
Puede que te conteste el yo que era antaño y tengáis algo de que hablar.
No me lo cuentes. No me interesa.
Espero que contactéis y todo vaya bien, sed muy felices y olvidaos de mí.
En esta casa no se lee a Proust ni interesa ningún otro tiempo perdido
solo hay arqueología de fósiles que danzan
las marionetas han estrangulado a los titiriteros
todo ha sucedido-sucede-sucederá a un tiempo
(pequeño truco cuántico para imposibilitar la historia)
pero llama a ese número
caminad juntos al retorno
así sabré que ninguno de los dos volveréis a molestarme.

Guerrilla

No piden representación en su manifestación silenciosa. Sus proclamas son invisibles. Forman en proporción áurea casquillos y percutores, Sísifos voluntarios y sus rostros, seda difusa, devuelven cada rayo de sol multiplicado, relajado; sin temporizador son una bomba y la llaga de su explosión un motor y nuevos astros, circulación avivada en senderos expropiados a la canalla piadosa, los cabizbajos silentes.

De lo gélido

solo cubos para el juego

de lo inerte

solo materiales de dibujo.

No piden

Exigen

Con paso tranquilo y mirada voraz.

Bliss

Dice la bruja
que todo es chispa cuando se huele fuego.
El chasqueo de los dedos-chasquido de rama seca
(indiferente la materia cuando todo es alquimia)
fulgor y combustión
todo gas es inflamable ante la llama.
Convocado el akelarre, pausa y latencia. Te acercas con sigilo; susurras unas palabras prescindibles.
Un silbido corta el aire.

B & C

Les llaman asesinos para que el resto piense que si viven como ellos tendrán que sentirse culpables.
Ellos no lo hacen
por eso son peligrosos.
La boca de su escopeta es un túnel de carcajadas
el agujero de gusano que les transporta a otra realidad
una donde viven como les place, indiferente saberse perseguidos; otra razón para no detenerse.
Marrulleros por su sonrisa sin condiciones los fuera de la ley olvidan su colección de días y más aún los sueños
no permiten que nada les arruine la sorpresa
de las horas por venir.

Feeling good grafo

Sin método ni paciencia.

Cada mañana al levantarse va al muro, el mismo muro y escribe la palabra, la misma palabra; el lienzo se va enmarañando y cuando acabe tal vez alguien perciba que el muro ha cambiado de color.

Poco importa

ni siquiera lo hace con esa intención

ni con intención alguna

lo hace, simple, disfruta con ello, aún mas simple

y esos minutos del día le hacen olvidar que mucha gente se preocupa por muchas cosas solo por pasar el tiempo.

Barbaridad y significado

Dejo que me enseñes
porque lo haces sin lecciones
con un poco de muestra y otro tanto escondido
incompleta maestría y el velo caído
buscando igual entre las hojas de los pinos que entre rocas o ideas.
Espalda contra espalda. Tres pasos. Gira la honda y el zen dice que chocarán las piedras.

El ama de llaves

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Que nada escape y seguir avanzando por el laberinto; un collar con las distintas cuentas, el hilo que une puntos de color. Un ansia de llegar a lo intangible por los sentidos, de saturar los receptores y lo ínfimo infinito, el ser vaciado se completa llenando cada pequeño rincón de la estancia.
Cierra
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Cabaña

21:11

El minuto en que el arte y la vida pueden morir a manos del conocimiento.

Atraviesa la puerta persiguiendo un rubor

una constancia

algo que le demuestre que el mundo no existirá cuando ya no esté en el

una garantía

un freno al pánico del limbo.

¿Es quien dice ser ese dolor que no duele pero se siente, acaso? 

Una pregunta incorrupta se pierde a las 21:16.

Es otoño, el día se disuelve cuando encuentra la duda que le permite saber que no llegara tanto conocimiento, que siempre habrá huecos por rellenar

que la pasión y el equilibrio son el reino de los funambulistas

sin público ni red.

21:21

Tumba y paz

Teje la Reina Araña una tela dentro de la tela; escapan espantados los insectos que no quieren morir sin percibir que mirando entre los huecos lo que trama es una exhibición de sus hábiles extremidades.

Esmero en cada cruce, y que la única duda sea si las gotas pendiendo al amanecer o los reflejos nocturnos.

La Reina Araña teje y teje

proclamando su voracidad.

Renacimiento

Grotescos parecen estos cavernícolas atrincherados en la sala de un museo. Como la envuelta transparente de un caramelo es la cera fundida y vertida sobre la piel entre risas, no quieren dejar rastro; van consumiendo velas buscando la luz perfecta, moviendo cuadros y bailando con figuras, completamente embrutecidos, ajenos ya a la idea inicial y listos para la rendición.
Al día siguiente el museo esta cerrado. En un pequeño espacio de local, la prensa habla de la muerte por sobredosis de dos seres adictos a una sustancia que llaman belleza.

Merendero

Sedosa condición. Como si sucediese en los alrededores de un patio, pero nunca en el patio mismo. Como una ilusión que no cambia pero altera lo que la rodea.
Una serie de invocaciones sin adornos, un fragmento desabrochado de leyes universales
sujeta una cabeza
desprende otra
ruedan con el viento hojas caducas
iluminadas con el brillo
el reflejo
de una luz perenne.
Los colores del otoño son sabana de descansos latentes.

Nubes en el cielo

Lo que sabemos, como indicando una leve guía, una mínima orientación.
Pasos hacia el misterio; hacia no saber, hacia perderse y encontrarse en un vapor de revuelo, donde las palabras hierven y se desvanecen incapaces de convivir con la mirada. El grito que seca la garganta y la boca húmeda, silente, rendida.
Todo el oropel y el barroquismo, los arabescos, todo el adorno del enfrentamiento brilla.
Donde nadie puede ver.

La sima

Te vas. Te vas y no pretendes volver, no finjas que quizás lo hagas. Hazme el amor, deséame la muerte. No es una despedida. No es un reencuentro. No es una esperanza. Quiero que te partas las uñas contra mi piel y dolerte unos días, quiero que sepas que no puedes hacerme daño. Quiero que marques mi piel y sepas que ese será el único rastro de ti que quedará, que sepas que se desvanece mientras te alejas y que en poco tiempo nada quedará.
Voy a ayudarte en tu nueva huida.
Voy a hacerte sentir que nada te espera para que jamás te amenace el retorno.

Estivalias

Frescos rayos de sol modelados por los huecos de las persianas anuncian un nuevo amanecer; líneas osadas graban en la piel dormida de los guerreros una nueva constelación y la curiosidad les despierta.
Ahora científicos se revuelven e intentan descifrar el nuevo misterio sabiendo que no lo conseguirán, la propia piel les atrapa y el pegajoso aroma a miel les impide alejarse, prohibe la distancia y la perspectiva.
Y saben que no lo conseguirán pero siguen buscando, se sumergen frenéticos buscando esa concrección, una definición del suceso; es así como se liberan, etéreos, de los rayos de sol, del amanecer, de la propia idea de vida y construyen un nuevo mapa efímero sin tiempo ni distancias, un universo nuevo cada nuevo día.

Continuidad del viento

Vistazo al vuelo y miradas que se cruzan. 

El beso que recuerdas, redentor. El beso futuro, el esperado.

En el beso presente desaparece el tiempo y la trama de instantes se alinea y prende brillos por toda la estancia; labios que son luz, solo para ver la mirada desconocida. Siempre lo es. Siempre el flujo tiene un nuevo matiz, un leve cambio de cadencia. 

El orfebre, el pobre orfebre, lo es porque no le queda mas que pulir y tallar para disfrutar nuevos detalles.

Los amantes disfrutan nuevas maravillas en bruto en cada acometida, en cada encuentro pactado.

Los amantes distinguen su nombre en el aroma y la piel, siempre en singular, pieza única e irrepetible, es el lienzo de sus declaraciones, tan sucias como honestas.

Princesas y príncipes sin más corona que el halo de su calor ganan nuevos reinos cada noche mientras el orfebre, con la mirada gastada, ajusta la lupa para tallar un nuevo vértice.

Ahogados

Un silencio.
Muslos marmóreos chocan febriles
felices
figuras envueltas, rostro sin ojos
asombro.
De la piel fluye a las entrañas de la piel aroma atrapado en las puntas de los dedos que escriben una fábula sobre ahogados, voluntarios seguidores de sirenas y lo dulce del prescindir, del carecer de necesidades libera notas titilantes como melodías de una orquesta oculta.
Estremece.
Aturde.
Nadie sabe ya a que cuerpo corresponde cada partícula.

Rendiciones #89

El monstruo en el que te has convertido en mis mejores pesadillas
el que me hace la violencia sin pausa
el que derrumba las puertas sin llamar.
La carne que vuelves solo carne, sin conciencia ni piedad
la que tiembla por la mañana
la que te espera para agonizar.

El humo de los días

Hacía tiempo.
Han pasado casi dos meses y aquí estamos de nuevo, pero para qué hablar de días o minutos. Somos perros del segundo, de paralizar el flujo de burbujas en la cerveza recién tirada cuando nos sentenciamos. Del tiempo solo importa el recuerdo; un recuerdo, para ser exactos. Pero para que vamos a hablar de el, ambos lo tenemos presente.
Somos perros del ahora y no tenemos que desprendernos del collar; estamos a distancia de mordisco.
Vámonos, despidámonos por si no conseguimos volver.
Pase lo que pase nadie recordará que esta noche estuvimos aquí.

De cisnes

Manual de uso sin puntos marcados, la traviesa que sujeta razón y piel pura; puente destruido abre carretera y neuronas enloquecidas en la punta de la lengua, prolongada caída.
Vértigo escrito con labios sobre mármol
y la plaza movilizada
columnata en llamas
no es auxilio lo que pide el arco de la espalda
las bestias cuando se aman lo hacen con compasión.

Patio

Tensa los muslos eléctricos en un saludo al sol que resplandece rebotado sobre la piel, piel que sabe lo que quiere. Piel que reclama, que aúlla cantos de invocación de libros antiguos aún sin escribir, una búsqueda de arrebato y rendición como buscan todos los habitantes del Olimpo; todo el poder orientado a encontrar la manera de caer, de desprenderse de lo divino y por lo terrenal volver a la divinidad, de destruir el logos y levantarse mito de nuevo.
Estatuas móviles de la eternidad
cazando un nuevo día.

Fluidos

Agua.
Fluyen pequeños demonios entre palabras picando metódicos los cimientos de los muros. Filtraciones empantanando miradas y pupilas persiguen pupilas que se despistan con detalles y se vuelven a encontrar; palabras se ahogan y uniformes fabrican una melodía, un eco como ondas de piedra cayendo en el río.
Café.
Suben las revoluciones. Midiéndose en círculos, amenazando con escorzos de sonrisas, anticipando movimientos. Armas a la vista y la excitación de la confrontación, guerreros libres sin general acomodan el campo de batalla; palpitan aguardando corte, fuego y placer.
Viento.
Planes derrumbados, entropía y partículas chocando furiosas derrumban el cielo desde una nueva constelación. Muros de muslos y labios fundidos, hogar de la tormenta, y en el ojo, en el mismo centro del tornado, dedos-uñas-mordisco-lenguas se lanzan a la conquista de cada diminuto pedazo de piel. Terminaciones nerviosas caen en cada choque y exhalan un último grito de rendición, orgullosas de la lucha y la barbarie; sentidos reconfiguran la cosmogonía, todo reducido a un espacio común y ya nada es delito ni sagrado ni nada existe sin nombre de pulsión.
A lo lejos, tras un telescopio, un científico traduce la luz y determina que ha nacido una galaxia.

Tribulaciones de proyeccionista

Como podíamos por aquel entonces saber que la grava hundida en las rodillas y la voz materna prohibiendo mirar directamente al sol no eran más que una redundancia de la coraza, que esa prohibición de hollar la piel campearía en tantas formas y sueños y que tantas horas pasaríamos intentando escapar de sus barrotes.
Quién sabe que hubiese sucedido de no ser así.
Quizás los actores habrían escrito el guion y huido del teatro, corriendo despreocupados y riendo en cada encuentro con el asfalto, quizás otros llegarían tras ellos y tropezarían en el mismo lugar y las gotas se irían juntando hasta ser charco y lago y mar y al final saldrían con un filtro de plasma que les salvaría del fulgor de las estrellas y las contemplarían en éxtasis ante el público estático.
Tal vez algún día esto cambie
de momento sigue la función, perenne.

C'est moi

De quien sean propiedad los ojos que nos miran

el desprecio que nos regalan sus palabras

son disculpas que no necesitamos.

Todo el recuerdo, toda la historia de nuestra cultura

esta ya escrita en nuestra piel; 

tomamos solo un pequeño descanso

para danzar como merece

el folklore de los cuerpos.

Pulptura asesina

Con gran alboroto se recibe la noticia; las puertas de la Academia han caído.
Cainitas funden la etimología de miedo y deseo
fenece la idea de castidad
puros y corruptos aletean, tantos se levantan que opacan la luz del sol.
Fin de la vida.
Dos perdidos, ajenos a las noticias, se desperezan saliendo de la cueva y edifican castillos con las cenizas de la humanidad.

Invitación al vacio

Es muss sein!

y rompen a reír, distanciados de la carga, el peso o la necesidad

los toscos principios contradictorios

el misterio de la trascendencia del acto.

La presencia es su prueba irrefutable, nada mas necesitan. 

La existencia y la obligación, el capricho que disfrutan,

lágrimas

lametones

lascivia

lo inane

permanecen como monstruos.

La amenaza al final del pasillo se besa

el abandono corrompe la estancia.

Pasajeros del margen

Vano esfuerzo cuando el grito de la pesadilla confunde el sueño, como si fuesen excluyentes y no pudiesen compartir lecho o siquiera habitación, vano esfuerzo.
Vano esfuerzo la sonrisa ante el horror si hay esfuerzo en la sonrisa o cualquier otro matiz mancha el hambre de los dientes, vano esfuerzo.
Labios sensatos mecen y entremezclan ideas-fluidos en el silencio seminal del abrir de la función, ningún asistente sentado, ningún espectador. Lenguas tallan una nueva forma de vida; agujeros en los que mueren ahogados los actores y el pálpito prosigue en el charco de sus restos, inmune a la idea de esfuerzo, de hacer, de ser, como entidad que se apropia de cada rincón del teatro y evita el final de la función.
Los valientes ya no existen y sin ellos nada existiría.

Paréntesis

Despiadada
resiste hasta el último aliento sin atreverse a sonreír.
Envuelve la niebla, el vaho en los vasos, un embiste silencioso; tililan 60 vatios, imposible el blanco. En los ojos del puente en llamas vagabundos malabaristas tuestan carne en vara de nogal.
El sonido se aleja.