Renacimiento

Grotescos parecen estos cavernícolas atrincherados en la sala de un museo. Como la envuelta transparente de un caramelo es la cera fundida y vertida sobre la piel entre risas, no quieren dejar rastro; van consumiendo velas buscando la luz perfecta, moviendo cuadros y bailando con figuras completamente embrutecidos, ajenos ya a la idea inicial y listos para la rendición.
Al día siguiente el museo esta cerrado. En un pequeño espacio de local, la prensa habla de la muerte por sobredosis de dos seres adictos a una sustancia que llaman belleza.

Merendero

Sedosa condición. Como si sucediese en los alrededores de un patio, pero nunca en el patio mismo. Como una ilusión que no cambia pero altera lo que la rodea.
Una serie de invocaciones sin adornos, un fragmento desabrochado de leyes universales
sujeta una cabeza
desprende otra
ruedan con el viento hojas caducas
iluminadas con el brillo
el reflejo
de una luz perenne.
Los colores del otoño son sabana de descansos latentes.

Dos ex-machina

El corazón
músculo-máquina regular hasta en sus desajustes
manera perversa de justificar el torrente de sangre como un continuo.
Caminan con pasos inestables, se dirigen a ningún lugar en concreto. Con rigor. Estoicos sienten presión en el hioides y siguen avanzando. No bordean cordilleras.
La falta de oxígeno emborrona las ideas y olvidan la mecánica; ninguna explicación en la espalda de los guerreros.
La batalla espera.

Nubes en el cielo

Lo que sabemos, como indicando una leve guía, una mínima orientación.
Pasos hacia el misterio; hacia no saber, hacia perderse y encontrarse en un vapor de revuelo, donde las palabras hierven y se desvanecen incapaces de convivir con la mirada. El grito-faro que seca la garganta y la boca húmeda, silente, rendida.
Todo el oropel y el barroquismo, los arabescos, todo el adorno del enfrentamiento brilla.
Donde nadie puede ver.

M. Deneuve

Un punto de encuentro
donde curvas sinuosas rompen la cuadrícula. Lineas combadas. El atajo en que perderse, la distancia demasiado corta para ver mas allá.
Prohíbe una franja de tu piel.
Es una forma de libertad demasiado hermosa para otorgarla sin exigir tributo.

La sima

Te vas. Te vas y no pretendes volver, no finjas que quizás lo hagas. Hazme el amor, deséame la muerte. No es una despedida. No es un reencuentro. No es una esperanza. Quiero que te partas las uñas contra mi piel y dolerte unos días, quiero que sepas que no puedes hacerme daño. Quiero que marques mi piel y sepas que ese será el único rastro de ti que quedará, que sepas que se desvanece mientras te alejas y que en poco tiempo nada quedará.
Voy a ayudarte en tu nueva huida.
Voy a hacerte sentir que nada te espera para que jamás te amenace el retorno.

Hoc erat in votis

Deberías poder imaginarlo.
Lo haces. Todo eso de lo que escapamos sigue teniendo su peso
o es una excusa
dejemos esa pregunta para otro día; una vez hecha no importa la respuesta.
Puedes y no lo haces
la magia de asombrarte te persigue como las sombras de los callejones a las que acorralas de un giro y un salto felino
el brillo argentino en tu mano
afilada tu sonrisa, labios huelen sangre.

Estivalias

Frescos rayos de sol modelados por los huecos de las persianas anuncian un nuevo amanecer; líneas osadas graban en la piel dormida de los guerreros una nueva constelación y la curiosidad les despierta.
Ahora científicos se revuelven e intentan descifrar el nuevo misterio sabiendo que no lo conseguirán, la propia piel les atrapa y el pegajoso aroma a miel les impide alejarse, prohibe la distancia y la perspectiva.
Y saben que no lo conseguirán pero siguen buscando, se sumergen frenéticos buscando esa concrección, una definición del suceso; es así como se liberan, etéreos, de los rayos de sol, del amanecer, de la propia idea de vida y construyen un nuevo mapa efímero sin tiempo ni distancias, un universo nuevo cada nuevo día.

Somatosis

Lírica de un instante común; pequeña pieza que funde los sentidos, y envueltos en ella nada sabemos, solo sentimos. Sensatos, sinceros y otras palabras con s, sorteamos silencios salvando sonrisas.
Despeñados o volando, pero veloces, disfrutando con calma el refugio construido.
Ahora el huracán cerrándose sobre el ojo y ya los cuerpos fundidos en giro constante elevan con su fricción la temperatura de la atmósfera y perece el mundo por una estrella que vivirá segundos.

200

Felicidades:
enredados y sin raíces
en este juego que es de todos.

Hemos llegado a doscientos textos. Gracias y felicitaciones, porque en este espacio lectores y colaboradores son sinónimos.

Primeros botones

El paréntesis
la pausa oblicua de tu rostro, la inocencia. El lugar de encuentro de los perdidos y los alterados.
Los que llegan a ti
enredados en la maraña y el torrente del fluido
sin máscara caen exigiendo tu barbarie y así atacan al ser que son buscando una nueva sangre
no redención
si han llegado es porque no saben arrepentirse.

Sed

Tatúa, lengua lasciva

mil y una calumnias sobre mi pecho

juzga calor y jadeos

sentencia a arañazos 

que capas de mi piel merecen morir.

Llegará de todos modos mañana y ahogado entre muslos y sobre muslos otros

seguiré sintiendo sed.

Continuidad del viento

Vistazo al vuelo y miradas que se cruzan. 

El beso que recuerdas, redentor. El beso futuro, el esperado.

En el beso presente desaparece el tiempo y la trama de instantes se alinea y prende brillos por toda la estancia; labios que son luz, solo para ver la mirada desconocida. Siempre lo es. Siempre el flujo tiene un nuevo matiz, un leve cambio de cadencia. 

El orfebre, el pobre orfebre, lo es porque no le queda mas que pulir y tallar para disfrutar nuevos detalles.

Los amantes disfrutan nuevas maravillas en bruto en cada acometida, en cada encuentro pactado.

Los amantes distinguen su nombre en el aroma y la piel, siempre en singular, pieza única e irrepetible, es el lienzo de sus declaraciones tan sucias como honestas.

Princesas y príncipes sin más corona que el halo de su calor ganan nuevos reinos cada noche mientras el orfebre, con la mirada gastada, ajusta la lupa para tallar un nuevo vértice.

Juego revuelto

Han desaparecido las reglas.
Traviesos
persecuciones, escondites
y rayuelas de colores
de las que terminan con un sol,
sin cuentas, panda ni tiempos
traviesos.
Inocentes
crédulos asombrados redescubriendo arcos eléctricos
el hilo musical del pasillo de pieles y la armonía
fugaces borrones de colores y la tinta en la punta de los dedos
inocentes.
Puros
mirada
sonrisa
caricia
puros.
Han desaparecido las reglas
no existe nada más.

Ahogados

Un silencio.
Muslos marmóreos chocan febriles
felices
figuras envueltas, rostro sin ojos
asombro.
De la piel fluye a las entrañas de la piel aroma atrapado en las puntas de los dedos que escriben una fábula sobre ahogados, voluntarios seguidores de sirenas y lo dulce del prescindir, del carecer de necesidades libera notas titilantes como melodías de una orquesta oculta.
Estremece.
Aturde.
Nadie sabe ya a que cuerpo corresponde cada partícula.

Rendiciones #89

El monstruo en el que te has convertido en mis mejores pesadillas
el que me hace la violencia sin pausa
el que derrumba las puertas sin llamar.
La carne que vuelves solo carne, sin conciencia ni piedad
la que tiembla por la mañana
la que te espera para agonizar.

El humo de los días

Hacía tiempo.
Han pasado casi dos meses y aquí estamos de nuevo, pero para qué hablar de días o minutos. Somos perros del segundo, de paralizar el flujo de burbujas en la cerveza recién tirada cuando nos sentenciamos. Del tiempo solo importa el recuerdo; un recuerdo, para ser exactos. Pero para que vamos a hablar de el, ambos lo tenemos presente.
Somos perros del ahora y no tenemos que desprendernos del collar; estamos a distancia de mordisco.
Vámonos, despidámonos por si no conseguimos volver.
Pase lo que pase nadie recordará que esta noche estuvimos aquí.

De cisnes

Manual de uso sin puntos marcados, la traviesa que sujeta razón y piel pura; puente destruido abre carretera y neuronas enloquecidas en la punta de la lengua, prolongada caída.
Vértigo escrito con labios sobre mármol
y la plaza movilizada
columnata en llamas
no es auxilio lo que pide el arco de la espalda
las bestias cuando se aman lo hacen sin compasión.

Patio

Tensa los muslos eléctricos en un saludo al sol que resplandece rebotado sobre la piel, piel que sabe lo que quiere. Piel que reclama, que aúlla cantos de invocación de libros antiguos aún sin escribir, una búsqueda de arrebato y rendición como buscan todos los habitantes del Olimpo; todo el poder orientado a encontrar la manera de caer, de desprenderse de lo divino y por lo terrenal volver a la divinidad, de destruir el logos y levantarse mito de nuevo.
Estatuas móviles de la eternidad
cazando un nuevo día.

Fluidos

Agua.
Fluyen pequeños demonios entre palabras picando metódicos los cimientos de los muros. Filtraciones empantanando miradas y pupilas persiguen pupilas que se despistan con detalles y se vuelven a encontrar; palabras se ahogan y uniformes fabrican una melodía, un eco como ondas de piedra cayendo en el río.
Café.
Suben las revoluciones. Midiéndose en círculos, amenazando con escorzos de sonrisas, anticipando movimientos. Armas a la vista y la excitación de la confrontación, guerreros libres sin general acomodan el campo de batalla; palpitan aguardando corte, fuego y placer.
Viento.
Planes derrumbados, entropía y partículas chocando furiosas derrumban el cielo desde una nueva constelación. Muros de muslos y labios fundidos, hogar de la tormenta, y en el ojo, en el mismo centro del tornado, dedos-uñas-mordisco-lenguas se lanzan a la conquista de cada diminuto pedazo de piel. Terminaciones nerviosas caen en cada choque y exhalan un último grito de rendición, orgullosas de la lucha y la barbarie; sentidos reconfiguran la cosmogonía, todo reducido a un espacio común y ya nada es delito ni sagrado ni nada existe sin nombre de pulsión.
A lo lejos, tras un telescopio, un científico traduce la luz y determina que ha nacido una galaxia.

Lauren 2

El momento en que sabes
que será un placer perder la partida
vuelan las manos
resistes esperando el final.

Lauren

Pulcro destino he dejado para ti, que sigues el rastro de mis tacones.
Baja la mirada, acompáñame e ignora el clamor. Olvida la llamada que no cogiste, la hora de retraso, olvida que tenías claro lo que querías ser. Ahora eres mi juguete y soy una niña cruel; con tus piezas levantaré una muralla inexpugnable y cuando huela a carne quemada sabre que el populacho y sus antorchas vienen a por mí.

Praxis y delación

Se amaban.
Por eso permanecían a la distancia justa del fuego
donde podían verse los rostros sin sentir escozor en la piel
suficiente tiempo para comenzar a odiarse
un beso cuando solo queden brasas.
Sabían que en el principio de toda historia debía esconderse el final.

Tribulaciones de proyeccionista

Como podíamos por aquel entonces saber que la grava hundida en las rodillas y la voz materna prohibiendo mirar directamente al sol no eran más que una redundancia de la coraza, que esa prohibición de hollar la piel campearía en tantas formas y sueños y que tantas horas pasaríamos intentando escapar de sus barrotes.
Quién sabe que hubiese sucedido de no ser así.
Quizás los actores habrían escrito el guion y huido del teatro, corriendo despreocupados y riendo en cada encuentro con el asfalto, quizás otros llegarían tras ellos y tropezarían en el mismo lugar y las gotas se irían juntando hasta ser charco y lago y mar y al final saldrían con un filtro de plasma que les salvaría del fulgor de las estrellas y las contemplarían en éxtasis ante el público estático.
Tal vez algún día esto cambie
de momento sigue la función, perenne.

C'est moi

De quien sean propiedad los ojos que nos miran

el desprecio que nos regalan sus palabras

son disculpas que no necesitamos.

Todo el recuerdo, toda la historia de nuestra cultura

esta ya escrita en nuestra piel; 

tomamos solo un pequeño descanso

para danzar como merece

el folklore de los cuerpos.

Megalomanía

Arrogante amor por el vértigo
ansia
busca la caída.
Camina hacia la horca y susurra:
-Aprieta el nudo. Más alto.
El verdugo sonríe. Cuanta más víscera más se expandirá el aroma en la plaza. Erosiona la piedra.
Pende el cuerpo.
Un torrente de fluidos y todo es barro. La audiencia intenta huir y solo consiguen sepultarse unos a otros.
Termina la canción.
Verdugo y cuerpo bajan del pedestal y bailan destrozando las estatuas.

Rendiciones #67

Mapas de anatomía
corazas que esconden
las capas profundas de la piel.
Rojo
blanco
la sabiduría del color y sus matices escapa a toda disección
buscar el corte
buscar el saber
buscar el temblor
hace absurdo molestarse en dibujar.

Mandíbulas

La cazadora
(que no Diana)
no necesita epitafio: hace meses que se folló al abismo.

Pulptura asesina

Con gran alboroto se recibe la noticia; las puertas de la Academia han caído.
Cainitas funden la etimología de miedo y deseo
fenece la idea de castidad
puros y corruptos aletean, tantos se levantan que opacan la luz del sol.
Fin de la vida.
Dos perdidos, ajenos a las noticias, se desperezan saliendo de la cueva y edifican castillos con las cenizas de la humanidad.

Mind the gap

Caminantes
hundidos
ahogados
desprendidos
venerados
sujetos
libres
atados
alados
corruptos
luminosos
cerúleos
hermosos
destrozados
Caminantes

y lo mordaz.

Invitación al vacio

Es muss sein!

y rompen a reír, distanciados de la carga, el peso o la necesidad

los toscos principios contradictorios

el misterio de la trascendencia del acto.

La presencia es su prueba irrefutable, nada mas necesitan. 

La existencia y la obligación, el capricho que disfrutan,

lágrimas

lametones

lascivia

en lo kistch

lo inane

permanecen como monstruos.

La amenaza al final del pasillo se besa

el abandono corrompe la estancia.

Pasajeros del margen

Vano esfuerzo cuando el grito de la pesadilla confunde el sueño, como si fuesen excluyentes y no pudiesen compartir lecho o siquiera habitación, vano esfuerzo.
Vano esfuerzo la sonrisa ante el horror si hay esfuerzo en la sonrisa o cualquier otro tapiz mancha el hambre de los dientes, vano esfuerzo.
Labios sensatos mecen y entremezclan ideas-fluidos en el silencio seminal del abrir de la función, ningún asistente sentado, ningún espectador. Lenguas tallan una nueva forma de vida; agujeros en los que mueren ahogados los actores y el pálpito prosigue en el charco de sus restos, inmune a la idea de esfuerzo, de hacer, de ser, como entidad que se apropia de cada rincón del teatro y evita el final de la función.
Los valientes ya no existen y sin ellos nada existiría.

En tres actos

Por tener una razón tan absurda como cualquier otra, por un inicio antes del suceso, fingen una discusión en un establecimiento público. Un capricho idiota /que importancia tiene / no se porque haces esto / déjame en paz. Indiferente. Rellenen los huecos como quieran, como en cualquier historia, como estas primeras lineas, nada mas que un escenario para camuflar la peripecia y venderla como aventura.

Ocurren cosas interesantes.

Una pequeña moraleja desvestida de moral aparente, una invitación a meditar y abrir las lineas que el nudo marca; el autor escapando de su propio discurso, ponderando la belleza relativa y otros escondites que acarician el ego del lector.
No somos inocentes ni pretendemos serlo. Tampoco evitamos todo indicio de verdad. Pero aprovechamos la distancia para dar el peso que en otros ámbitos negamos a la mirada.

Paréntesis

Despiadada
resiste hasta el último aliento sin atreverse a sonreír.
Envuelve la niebla, el vaho en los vasos, un embiste silencioso; tililan 60 vatios, imposible el blanco. En los ojos del puente en llamas vagabundos malabaristas tuestan carne en vara de nogal.
El sonido se aleja.

Ejecución sin importancia

Ni brisa ni tormenta; ya no corre aire y los pulmones dejan de intentarlo.
Vieja rockera insomne sin mas atavío que sus metódicas ojeras remueve la ceniza de los días en el vaso del próximo trago. Sin clemencia sonríe al cuerpo deshecho que ayer le daba sonrisas.
Cada amante un bulto amorfo
migraña pasajera de resaca
en su próxima canción hablará de amaneceres, cunilingus y café derramado en las sábanas.

Labios límbicos

Es nuevo todo el cielo
cada vez que muere una estrella.
Un lago
reflejo sobre el agua
silencio.
Ya que no piensas hablar
al menos dime que me marche.

Dislocados

Pudo ser el brillo. No llegó a cegar, y nunca fuimos de caminar hacia la luz.
No preguntes porque contemporizo, simplemente lo hago. Creí en observar, en construir con calma, aglomerando pequeñas piedras de río.
No importa demasiado, la bola de demoler está ya a pocos centímetros.
Una nueva escapada hacia adelante.
Pensaré el resto uno de estos días por si alguna vez nos volvemos a ver.

Desayuno

El corte entre dos miradas como el silencio de la tormenta. Revuelo en la sala de estar; cierta foto de una acacia estalla contra suelo recién lamido. La asepsia insoportable y la pulsión de encenagarse y nadie retira la mirada.
El consuelo, inútil marmota, es el reloj parado que alumbra el espacio.
Remedios y pócimas se acumulan ante la puerta, prestos a intervenir en caso de necesidad.
Hilos anudados saturan el recinto
la mirada tensa
salvajes se niegan a respirar.

Rendiciones #7

Pureza
limpia corrupción
sin atisbo de remordimiento retorcer las entrañas
y la piel
mortaja de lino desgarrada
palpita y alivia
provoca
el sueño asaltando la realidad
cuerpos perdidos entre el sudor.

Fauves

Una primera caricia ofende el recuerdo romántico que aún guardas de aquel encuentro; ahora puedes entender que solo era sangre lo que estaba en juego del corazón y que no eran aristas por pulir lo que parecía doler.Aquella noche, pequeño viaje, era el puerto en que abandonamos las maletas y decidimos partir.
No tenemos mucho más que decir.
La habitación cada vez es más pequeña; atemos un último aliento y hagamos de la ira amparo hasta que las paredes nos disuelvan y no seamos más que una mancha de humedad en el cemento.

Vanguardia del filo

Arte y cárcel

disciplinados avanzan los vagabundos, reyes sin corona, los despojados,

alentando un alzamiento

una batalla que perder

persiguiendo sin descanso

un encierro de barrotes lascivos.

Cada pelea en el patio, cada nueva puñalada

tinta fresca para la pared. 

Cada paliza, cada golpe

nuevo dibujo de orgullo.

Morirán hermosos o no morirán

tal es la fe de los rendidos.

Sang

Poética del regalo
tan importante el ritual
como el contenido.

Inscripciones en cabinas

"Ensayo una sonrisa de lado, solo para ella, pero no es ella quien me ve sonreír, son mis lectores, los golpeados, los masacrados, aquellos locos a quienes alimento con mi locura y que terminarán por matarme."

Y el ad hoc a la enmienda del propósito, la furiosa fusta batiendo sobre la coraza acelera la máquina del sueño y el imperio, la epifanía de la red de carne en conexión sináptica graba sobre la piedra leyes tan rápido como la erosión las destruye en una batalla eterna.

Todos siempre vivos, siempre muertos, salvados de la quema y condenados al fuego. 

La rendición.

Sintaxis

.
El punto
.
Paradigma de la inexistencia; punto que no es punto por siempre divisible, punto que disminuye, se constriñe hasta la disolución y así permanece. La inocencia del punto y su aparente poder; solo una gestión del tiempo a antojo del creador, como la sumisión de las teclas a la voluntad del pianista para liberar el sonido la clave del punto es su aceptación del no ser para poder ser representado y trascender, desde la nada, desde el vacío y la falta del significado, como puro significante.
.
El punto
.
Ejercicio de pura creación
.

La hoja y la ruta.

En el dique todos se plantean si la bestia es quien destroza o el destrozado; alguien debe llevar la marca en ese pueblo de facciones endurecidas. Nombrar el cúmulo de vísceras. Honrar el suceso.
El cuchillo sin empuñadura sonríe.
Las diatribas no van con el y se cuela en el bolsillo de dos jóvenes amantes dispuestos a dejar su escuálida vida en cualquier habitación de motel.