Pedirás un whisky en la barra.
Sonrisa, cigarro al suelo apagado con el tacón de la bota gastada. El estroboscopio de tu escopeta ciega a unos cuantos.
Te llamarán poeta y no asesino porque lo harás con una razón y una justicia; serás el único vivo que no bailará sobre el cadáver de los tibios muertos, vigilando que nadie ose interrumpir tan sagrada ceremonia.
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